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后一句的语气有点重，他刚说完就后悔不已，猛地闭上嘴，却咬住了舌头，疼得眼泪直流。
“你不知道帕罗达斯发生的事？”帕里斯问道。
“那是什么地方？关我什么事？”皮列卷住舌头，***着伤口，含糊不清地问。
帕里斯不甘心，他大胆地向对方透露了些许信息，并且不断跟皮列强调这件事的重要性，然而换来的又是不在乎的耸肩。
“你应该跟那些魔法师说这些，他们最喜欢这些玄乎的玩意。”他又开始扭动手腕，将受伤的一侧转向身体，“我只想吃到下一顿，管它什么帕洛……什么地方。如果那里有食物就另说。”
天边的微光一点点渗进沼泽的上空，帕里斯终于看清了皮列的长相。柴木细的胳膊，陷入土中的竹竿，状似酒缸、实则空虚的肚子，就是骷髅都比他更具人形。他才三十多岁，脸上的褶皱却比耄耋老人还要可怕，额头、眼角、鼻翼、嘴唇、脖颈，累着一层又一层岁月的痛楚。
浓雾弥漫，宛如秋日田野上焚烧的秸秆尘烟。望向昨夜的战场，阿尔达一行人吃惊地发现，那些袭击者所用的兵器大部分是极为普通的农具。撇去维尔托拾起的那把钝刀，剩下只有割麦的镰刀、赶牲畜的鞭子、打果子的长棍以及几块用于投掷的石头。它们七零八落躺在几具嶙峋的尸体旁，泡着红褐色的液体，淌着诡异的光芒，即将被雾气吞没。
帕里斯将目光转回皮列身上，终于懂得了维尔托一开始就参透的道理——尽管这个无家可归的流浪人是他认识的人中最无知、最丑陋的一位，但这并不是皮列的错。
实际上，这不是任何人的错。