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十岁，脸上有很深的皱纹，被太阳晒成了深褐色。
他的眼睛是黑色的，很亮，像两颗被打磨过的黑曜石。他的右手上有一道旧伤疤，从虎口延伸到手腕，像一条被刻在皮肤上的、弯曲的蛇。
“伊萨。”那个人说。
“***。”伊萨说。
两个人拥抱了一下。不是那种礼节性的、只是拍一拍肩膀的拥抱，是一个人在沙漠里走了很久、终于见到了另一个人时，才会有的、从骨头里长出来的、用力的、沉默的拥抱。
***松开伊萨，看着林锐。那双黑色的眼睛在林锐的脸上停了一下，在他的战术服上停了一下，在他的腰间的格洛克17上停了一下，在他口袋上那枚子弹的轮廓上停了一下。
“你就是瑞克。”***说。不是疑问，是陈述。
林锐看着他。“我就是瑞克。”
***伸出手。林锐握住他的手。那只手很粗糙，很有力，像一块被太阳晒过的石头。
“你帮夫人杀了阿扎姆。你帮我们报了仇。你救了我们的人。你一个人——吓跑了秘社的追兵。你的名字，在沙漠里，已经是传奇了。”
林锐看着他。“我不是传奇。我是一个欠了债要还的人。”
***看着他，看了大概三秒。然后他笑了。那是一个很慢的笑容，像一朵在沙漠深处、在没有人能看到的地方、在黑暗中、在沙尘中、在干涸的土地上，慢慢地、艰难地、用尽了所有的力气，盛开的花。
“你是传奇。沙漠不会忘记你。沙漠不会忘记任何人。但你是——沙漠会记住的那种人。”
林锐没有说话。
***松开他的手，转过身，面对着那十几个人。他用图阿雷格语说了一句话——声音不高，但很清晰，每一个字都像是被磨过的刀。
那十几个人同时举起了枪。
不是对着林锐，是对着天空。枪口朝上，在暮色中像十几根***在沙漠里的、黑色的、沉默的、等待被点燃的铁棍。
他们开枪了。
不是齐射，是依次射击。AK的子弹在夜空中划出一道道暗红色的、像萤火虫一样的轨迹。枪声在空旷的沙漠中回荡着，被沙丘反射回来，变成一种低沉的、持续的、像打雷一样的声音。
林锐站在那里，看着那些在夜空中飞舞的、暗红色的、像流星一样的弹道。他没有躲。他没有蹲下。他没有拔枪。他只是站在那里，看着。
***站在他旁边，也在看着那些弹道。
“这是我们的礼节。”***说。“欢迎你。欢迎你来到我们的沙漠。欢迎你成为我们的兄弟。欢迎你——帮我们杀了布伦森。”