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隙里，一步，一步，一步。帐篷的正面，那两个人还站在那里。左边那个，右边那个。他们的头在转，从左到右，从右到左。他们的枪还在手里。
他在等。等他们的头转到相反的方向。
左边那个的头转向了左边，右边那个的头转向了右边。他们的目光在同一个时刻离开了帐篷的门。
林锐从帐篷的侧面走出来。他的步伐很轻，每一步都踩在沙地上最硬实的地方。他的刀在手里，刀刃朝上，刀尖指向右边那个人的后颈。他的左手空着，准备在必要时捂住左边那个人的嘴。
五米。三米。一米。
左边那个人的头转了回来。他的目光落在林锐身上。他的嘴张开了。
林锐的左手已经捂住了他的嘴。手掌压在他的嘴唇上，手指扣进他的脸颊，把他的声音堵在喉咙里。
右手里的刀从他的左耳下方刺入，刀刃穿过颈动脉，从另一侧穿出。血喷在林锐的手上，温热的，黏稠的。
他扶住那个人的身体，慢慢地把他放在地上，没有发出任何声音。
右边那个人听到了什么。他的头转了回来。他看到林锐。他的嘴张开了。
林锐的刀已经抽出来了。他的右手一挥，刀刃从右边那个人的喉咙上划过去。从左到右，很深，很干脆。
血从伤口里喷出来，在月光下像一条黑色的、正在飞舞的丝带。那个人倒下去，双手捂住喉咙，嘴里发出一种很低的、像漏气一样的嘶嘶声。
林锐走过去，扶住他，慢慢地把他放在地上。嘶嘶声持续了大概五秒。然后停止了。
林锐蹲在门口的阴影里，把刀在其中一个死者的衣服上擦干净，插回腰带上。他把格洛克17抽出来，枪口指向帐篷的门帘。门帘是帆布的，很厚，用手一推就能推开。但他没有推。他在听。
帐篷里有声音。一个人在说话。声音很低，很粗，像一把在沙地上拖动的铁锹。说的是阿拉伯语，语速很快，偶尔夹杂着几个图阿雷格语的单词。林锐听出了几个词——“明天”、“巡逻”、“南边”、“安全”。
安全。
他在说安全。
林锐把门帘推开一条缝，朝里面看了一眼。
帐篷里很大，至少五十平方米。地上铺着地毯，毯子是红色的，边缘有金色的流苏。帐篷的中央有一张矮桌，桌上铺着一张地图，地图上放着几个茶杯和一把茶壶。
桌旁边坐着一个人。他大约五十岁，头发是黑色的，很短，脸上有络腮胡子，眼睛是深棕色的，很亮，很锐利。他穿着一件沙漠色的战术服，领口敞开着，露出脖子上一条很粗的、金色的项链。
他手里拿着一个茶杯，正在喝茶。他的腰带上挂着一把手枪，格洛克的，型号和林锐的那把一样。
阿扎姆，林锐认识他。