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白色的光。
他用刀尖在铁丝网上划了一个小口，然后把刀叼回嘴里，用手把铁丝网拉开，钻了过去。铁丝网的刀刃在他的战术服上划开了一道口子，但没有划到皮肤。
他钻过去之后，把铁丝网拉回原位。小口还在，但从远处看不出来。
他蹲在围栏内侧，面前是营地的西侧边缘。几顶帐篷在他左边，几辆皮卡在他右边。篝火在远处，火光在帐篷和皮卡之间投下巨大的、晃动的、像鬼魂一样的影子。
他用夜视仪扫视了一下四周。没有人在看他。没有人知道他在那里。
他向沙丘的方向做了一个手势——手掌平伸，向前推。前进。
夫人从沙丘半坡上站起来，弯着腰，向营地的方向移动。她的步伐比林锐慢，步子也比林锐小，但她很稳。
她的手在微微发抖——不是恐惧，是一种更复杂的、更难以控制的、像是肌肉在不自觉地收缩的、本能的反应。
是她的身体在告诉她——你到了。你到了你等了两年、想了七百多天、念了一万多个小时的地方。
伊萨跟在她后面，手里端着AK，枪口指向营地的方向。他的眼睛在扫视着四周，扫描着每一个阴影，每一条缝隙。
他在找——找巡逻队，找哨兵，找任何会在夫人接近阿扎姆之前看到她的人。
他们到了铁丝网围栏旁边。林锐帮夫人钻过去，帮伊萨钻过去。三个人蹲在营地西侧边缘的阴影里，背靠着帐篷的帆布。
帆布在风中有节奏地鼓动着，像一颗正在跳动的心脏。
林锐把夜视仪翻下来，看着营地中央那顶白色的帐篷。帐篷门口的两个人在换岗。不是换岗，是在调整位置——一个人从左边走到右边，另一个人从右边走到左边。他们还在帐篷门口，还在站着，还在端着枪。
巡逻队在哪里？林锐把夜视仪转向东侧。两个人在营地的北侧，正从一顶帐篷后面走出来。他们的步伐还是那样慢，那样随意。他们的枪还是挎在肩上，枪口朝上。
还有时间。
林锐把手伸到背后，做了个手势——跟着我。
他现在是一个走在沙漠深处的向导，身后跟着两个从来没见过沙漠的人。
他知道他不能走得太快，不能走得太慢，不能走得太响，不能走得太轻。他必须找到一个节奏——一个让夫人不摔倒、让伊萨不跟丢、让他们不发出声音、不被人发现的、完美的、像音乐一样的节奏。
他向营地中央移动。从一顶帐篷到另一顶帐篷，从一辆皮卡到另一辆皮卡。每一步都踩在前一步的脚印里，每一个动作都像是被排练过无数次。他经过了七顶帐篷，四辆皮卡，三个睡着的人。
他们在篝火的光和阴影之间穿行着。火光在他们脸上跳动，把他们的影子投在地上，从长变短，从短变长，随着火光的晃动而晃动。
营地里很安静。只有发电机在嗡嗡地响，只有篝火在噼啪地烧，只有风在帐篷的帆布上轻轻地吹着。
有人在打鼾，声音很低，很粗，像一只在沙漠深处沉睡的、不知道危险正在靠近的、野兽。
他停在那顶白色帐篷的背面。
帆布在风中鼓动着，在他的脸上轻轻地拍打着。他能闻到帐篷里面的味道——薄荷茶，加了双倍的糖。阿扎姆喜欢喝薄荷茶，加了双倍的糖。伊萨说的。
他向夫人做了一个手势——蹲下，等待。
夫人蹲下来，背靠着帐篷的帆布。她的眼睛闭着，嘴唇微微动着，说着图阿雷格语。声音很低，低到只有她自己能听到。
林锐绕到帐篷的正面。
从帐篷的侧面绕过去，贴着帆布，一步一步地移动。帆布在风中鼓动着，每一次鼓动都会发出一种很轻的、像叹息一样的声音。
他把脚步踏在那些叹息的间
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