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一个穿着黑色西装的白人从电梯里走出来。
他大约四十岁，头发是浅棕色的，剪得很短，脸型方正，下巴很干净。
他的眼睛是浅蓝色的，很亮，但不是那种温暖的、有活力的亮，是一种更冷的、更理性的、像两块被磨光了的玻璃的亮。
他走到林锐面前，伸出手。
“瑞克雷恩先生，我叫马克。阿拉丁先生的私人助理。请跟我来。”
林锐握住他的手。他的手很干，很凉，很有力。握了两秒，然后松开。
马克转过身，向电梯走去。他的步伐很稳，每一步的步幅都一样，脚尖微微向外。那种步伐不是士兵的步伐，不是猎人的步伐，是一种更精细的、更优雅的、像是在T台上走秀的男模特才会有的步伐。
电梯很大，可以容纳十五个人。
O2小队的六个人挤进来，林肯最后一个进来。电梯门关上，开始上升。楼层数字在屏幕上无声地跳动。P，M，L，然后数字从1开始。1，2，3，4，5，6……一直跳到四十七。门开了。
走廊很宽，地面是深色的木质地板，墙壁是浅灰色的，挂着几幅巨大的抽象画——蓝色的、白色的、金色的色块在画布上纠缠着，像一场被凝固在时间里的沙尘暴。走廊的尽头是一扇巨大的木门，门上没有把手，只有一个银色的指纹识别器。
马克走到门前，把右手拇指按在识别器上。识别器的屏幕闪了一下绿色的光，门无声地打开了。
门后面是一个巨大的办公室。
至少有两百平方米，天花板有四米高，一面墙是落地玻璃窗，窗外是迪拜的天际线——棕榈岛、帆船酒店、哈利法塔，在灰蓝色的天空下像一幅被缩小了放在玻璃框里的地图。
地面是深灰色的地毯，很厚，踩上去没有声音。办公室的一侧是一张巨大的办公桌，黑色的，桌面很空，只有一台笔记本电脑和一个白色的瓷杯。另一侧是一组灰色的沙发，沙发前面是一张玻璃茶几，茶几上放着一壶咖啡和几个白色的瓷杯。
但办公桌后面没有人。
沙发旁边，有一个轮椅。
轮椅是黑色的，皮革的，扶手上有几个按钮。轮椅上坐着一个人。
他大约七十岁，也许更老，看不出年纪。他的头发是雪白色的，很薄，贴着头皮，露出一个布满老年斑的、被太阳晒成浅棕色的头皮。
他的脸很瘦，颧骨突出，脸颊凹陷，皮肤松弛地垂着，像一块被揉皱了的、正在慢慢风化的皮革。
他的眼睛是深棕色的，很亮，但不是那种年轻的、有活力的亮，是一种更老的、更沉的、像是在黑暗中待了太久之后突然看到光时才会有的、带着刺痛的亮。
那种亮不是从眼睛里发出来的，是从骨头里、从血液里、从那具被轮椅囚禁的、正在慢慢衰老的身体的最深处，一点一点地渗出来的。
他穿着一件深灰色的西装，白色的衬衫，深红色的领带。西装很合身，但肩部有些空，像是他的身体在穿上这件西装之后又缩小了一些。
他的左手腕上戴着一块表，表盘是金色的，指针是银白色的，表带是皮质的，很旧，边缘已经磨损了。他的右手上戴着一枚戒指，银色的，上面刻着一行阿拉伯语。他的手指很长，很瘦，关节突出，指甲修剪得很整齐。
轮椅后面站着一个人。
他大约四十岁，光头，黑色的皮肤在灯光下闪着油亮的光。他的脸很宽，颧骨很高，下巴很方，嘴唇很厚，抿成一条线。
他的眼睛是深棕色的，很暗，很沉，像两口没有底的井。他穿着一件黑色的西装，白色的衬衫，黑色的领带。西装很紧，绷在他的肩膀上，能看出下面的肌肉轮廓。
他的双手垂在身侧，手指微微张开。他的手很大，手指很粗，指节突出，像一把
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