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。不够他逃跑。
艾瑞克趴在物资堆上，狙击步枪的瞄准镜在地图桌周围那些人的头部之间缓慢地移动着。
他的十字准星从一个人的左耳移动到另一个人的右眼，从一个人的眉心移动到另一个人的太阳穴。他在选择目标。
以狙击手的习惯，他在给每一个人分配一个优先级。左边那个，站在地图桌的北侧，腰间别着手枪，右手一直搭在枪柄上——第一个。
右边那个，蹲在地上，面前摊着一部平板电脑，手指在屏幕上划着——第二个。中间那个，靠在桌沿上，手里端着茶，眼睛半睁半闭——最后一个。
他的呼吸很浅，每一次吸气只吸入平时三分之一的气量，每一次呼气都比吸气长一倍。他在把心率降到最低，把血液中的氧气含量降到最低，把身体的每一个不必要的功能都关闭，只留下眼睛、手指和扳机。
林锐站在走廊的入口处，背靠着墙壁，面对着大厅。他的格洛克17已经重新从枪套里抽出来了，端在齐胸的高？度，枪口指向地图桌的方向。
他的眼睛从一个人的脸上扫到另一个人的脸上，从一张脸扫到另一张脸，像是在读一本书。
他在读他们的表情，读他们的眼神，读他们的肢体语言。他在判断谁是最有可能突然转身的，谁是最有可能突然掏枪的，谁是最有可能突然喊叫的。
他在等。
等一个时机。等一个信号。等一个从通讯器里传来的、短促的、轻微的呼吸声。
通讯器里传来了一声轻微的咔嚓声。是“香肠”。那声音不是说话，是“香肠”咬了一下牙关。意思是：我找到了。
林锐转过头，看着“香肠”。
“香肠”蹲在走廊里，胖乎乎的身体挤在墙壁之间，手里拿着一个小东西。那是一个引信——SA-24导弹的引信，银白色的，长度大概十厘米，直径两厘米，一端有螺纹，另一端有一个小型的触发装置。
他的手指在引信上移动着，感受着表面的纹路和刻印。他的眼睛在引信上看到了几行字——俄文的，激光雕刻的，字迹很小，但他能看清。生产日期，批号，还有一行字：“训练用，非实弹。”
他把引信举起来，让林锐看到。他的眼睛在黑暗中看着林锐，瞳孔里有一种光——不是恐惧，不是愤怒，是一种更冷的、更理性的、来自专业判断的光。
他的嘴唇在微微动着，但没有发出声音。林锐读出了他的口型：“假的。全是假的。”
林锐站在那里，看着“香肠”手里的那个引信，看了大概两秒。他的脸上没有任何表情。但他的眼睛变了。那双黑得像炭的眼睛里，有什么东西在熄灭。
不是恐惧，不是愤怒，是一种更深的、更冷的东西——像是有人在冬天的夜晚走进一间没有暖气的房间，发现壁炉里的火已经灭了，灰烬是凉的，木柴是湿的，再也点不着了。
他闭上眼睛。在黑暗中，他听到了那个声音——不是机器的轰鸣声，不是风沙的呼啸声，是人声。是“香肠”的声音，在说：“假的。全是假的。”
是约翰逊的声音，在说：“小心那座城市。”是将岸的声音，在说：“如果他们知道我们会来。”是林肯的声音，在说：“你考虑过这些吗？”
他睁开眼睛。大厅里，地图桌旁边，那个穿着黑色战术背心的人正在看着他的方向。不是在看着他——是在看着大厅入口的方向。
他的眼睛眯着，眉头皱着，嘴唇微微张开，像是在说一个没有发出声音的词。他的右手从枪柄上抬起来了，悬在半空中，手指微微张开，像是在犹豫要不要举起来。
他看到什么了？他看到林锐了？他看到走廊里的阴影了？他看到物资堆后面那截消音器的金属反光了？
还是他什么都没看到，只是在看，在看一个空荡荡的
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