阅读提示：为防止内容获取不全，请勿使用浏览器阅读模式。
“母亲的手，是最温柔的力量。她们不说话，但她们记得。她们沉默，但她们爱着。”
她合上笔记本，看向李然：“我们还要继续记录下去，对吗？”
李然点点头：“是的。因为这个世界，需要有人记得。”
**一百七十**
风雪中，海棠树依旧挺立，枝头挂着未化的雪，像母亲的白发，温柔而坚定。
春棠站在树下，望着满天的雪花，轻声说：“我们只是那个愿意记得的人。”
李然站在她身旁，握住她的手：“但正因为如此，我们才让别人记得。”
风轻轻吹过，海棠花轻轻摇曳，仿佛在为他们的誓言，轻轻鼓掌。
**一百七十一**
展览结束后，春棠和李然回到档案室，窗外下着细雨，空气中弥漫着泥土的清香。屋内，一盏暖黄的灯照亮了桌上的笔记本和老照片。他们整理着这一季采访的资料，春棠一边翻阅一边轻声念着母亲们的文字，李然则在一旁认真地做着归类。
“你看这一段。”春棠指着一页泛黄的纸张，“她说："我不会写文章，也不会说话，但我能用我的手，为孩子们织出一个温暖的家。"”
李然点点头：“这些话，比任何文章都动人。”
春棠合上笔记本，靠在椅背上，望着窗外的雨：“有时候我在想，我们是不是真的能帮到她们？还是说，只是我们一厢情愿地觉得她们需要被记录？”
李然放下手中的资料，认真地看着她：“我们不是在帮助，我们是在见证。她们的故事本就存在，只是没人愿意听。而我们，愿意听，也愿意讲。”
春棠沉默了一会儿，嘴角浮现出一抹淡淡的笑意：“是啊，我们愿意听。”
**一百七十二**
那年秋天，文化馆再次举办“母亲的声音”主题展览，这一次，他们决定以“母亲的厨房”为主题，记录那些在灶台边默默付出的母亲。
展厅中央，摆放着一口老旧的铁锅，锅边已经有些锈迹斑斑。旁边是一张泛黄的菜谱，上面写满了歪歪扭扭的字迹，那是母亲亲手写的家常菜做法。
“我妈不会用手机，但她记得我小时候最爱吃的每一道菜。”留言墙上，有一张纸条这样写道。
春棠站在那张留言前，心里一阵柔软。她想起小时候，母亲总是做她最爱吃的红烧肉，哪怕家里并不富裕。她还记得，母亲总是把肉炖得软烂，说这样才容易消化。
展览中，有一段视频采访，是一位年过七旬的母亲，她站在自己家的厨房里，一边炒菜一边说：“我年轻的时候，总想着要学做各种菜，让孩子们吃得好一点。现在年纪大了，手有点抖，但只要孩子们回来，我还是愿意下厨。”
春棠看着她的笑容，心里一阵酸楚。她知道，这就是母亲的爱，不言不语，却深深烙印在每一个细节里。
**一百七十三**
展览开幕那天，春棠特意邀请了一位特殊的嘉宾??一位来自山区的母亲。她叫张桂芳，今年已经八十多岁了，一辈子没有出过县城，却用一双粗糙的手，养大了五个孩子。
她在展板前站了很久，看着自己的故事被印在墙上，眼里泛起泪光：“我从没想过，我的一生，还能被写下来。”
春棠站在她身旁，轻声说：“您的一生，值得被记住。”
张桂芳笑了，眼角的皱纹像秋日的阳光一样温暖。她摸着墙上的照片，那是她年轻时在厨房做饭的样子，旁边写着她的一句话：“我不识字，也不会说话，但我知道，我要让我的孩子吃饱饭。”
台下响起掌声，许多观众被她的故事感动。春棠看着她，心里一阵柔软。她知道，这些母亲，不是为了被记住才活着，而是因为她们的爱，才值得被记住。
**一百
本章未完，请点击下一页继续阅读》》