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七十四**
展览期间，留言墙上再次贴满了密密麻麻的纸条。
“我妈总说我太挑食，其实我只是想让她多做几道我喜欢的菜。”
“我妈妈是卖早点的，每天凌晨三点就起床，她做的豆腐脑，是我吃过最好吃的。”
“我妈不会做饭，但她总是努力学，她说她不想让我在外面吃坏肚子。”
“我妈妈已经不在了，但我每次做饭，总觉得她就在我身边。”
春棠每天都会去读这些留言，她把这些文字整理成册，准备出版一本新的书??《母亲的厨房》。
李然看着她忙碌的身影，忍不住说：“你又开始新的项目了？”
春棠笑了笑：“不是我开始，而是她们一直在等我们去记录。”
李然点头：“那我们就继续走下去。”
**一百七十五**
有一天，春棠和李然来到一个偏远的村庄，采访一位年近九十的母亲。她住在一间老旧的土屋里，屋子里堆满了她年轻时做的陶罐和腌菜坛子。
她坐在灶台前，一边炒菜一边笑着说：“我年轻的时候，最喜欢做饭。我给孩子们做，给邻居做，给整个村子的人做。”
她拿出一个旧陶罐，里面是她亲手腌的酸菜。
“这是我最得意的。”她说，“我儿子小时候最爱吃，他说这酸菜让他吃得特别香。”
春棠接过陶罐，轻轻打开盖子，一股熟悉的香味扑鼻而来。她仿佛能感受到那位母亲当年一锅一锅熬制时的温柔。
“您有没有遗憾？”春棠问。
老妇人笑了笑：“有啊。我最遗憾的是，我没能给儿子一顿真正的年夜饭。那时候家里穷，年夜饭就是一碗白米饭和一碟咸菜。他后来去了大城市，我听说他吃上了山珍海味，可我还是觉得，那碗白米饭，才是最温暖的。”
春棠眼眶湿润，她知道，这不仅仅是一顿饭，而是一个母亲对孩子的全部爱意。
**一百七十六**
回程的路上，春棠和李然走在乡间的小路上，夕阳洒在他们身上，温暖而柔和。
“你说，我们是不是在做一件很微不足道的事？”春棠忽然问。
李然看着她，笑着说：“也许吧。但正是这些微不足道的事，才让世界变得更柔软。”
春棠点点头：“是啊。我们只是记录，但我们记录下的，是她们一生的温柔。”
风轻轻吹过，路边的野花轻轻摇曳，仿佛在为她们的故事，轻轻鼓掌。
**一百七十七**
那年冬天，文化馆举办了“母亲的厨房”主题分享会，春棠邀请了那位腌酸菜的老母亲作为讲述者。
她坐在台上，手里拿着那个旧陶罐，声音不大，却很坚定。
“我年轻的时候，总觉得我的菜不够好吃。我不能做高档菜，不能上桌宴客。但我知道，我能做出最温暖的饭菜。”她顿了顿，继续说道，“现在，我老了，手也做不动了。但我希望，我的故事，能让我儿子记得，他的妈妈，曾经为他做过一顿饭。”
台下响起热烈的掌声，许多观众感动落泪。
春棠站在角落，听着她的声音，心里一阵酸楚。她想起自己母亲，也想起自己。
“我们只是记录，但我们记录下的，是她们一生的爱。”她轻声说。
李然站在她身旁，握住她的手：“是的。我们只是那个愿意记得的人。”
**一百七十八**
风轻轻吹过，文化馆门口的海棠树依旧挺立。春棠和李然坐在树下，翻开一本新的笔记本，封面写着：
《母亲的厨房》
春棠轻轻翻开第一页，写下：
“母亲的厨房，是最温柔的力量。她们不说话，但她们记得。她们沉默，但她们爱着。
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