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沈婳咬着牙，一针一针把麻药推进去。
她数着，告诉自己和发牌没什么区别，都讲究手稳和技巧。
不……这不一样。
这是傅澄海。
沈婳始终无法说服自己，但好在她手稳，即便心再慌，肌肉记忆却抵抗了一切。
麻药起效后，傅澄海自己用弯剪把创缘修整了一下，动作利落，像是做过无数次。
然后他把持针器递到沈婳手里。
“进针。”
沈婳的手指攥紧了器械，金属冰凉的触感让她清醒了几分。
她按照他说的，垂直进针。
第一针歪了。
“角度再正一点，”傅澄海说，“你手腕别僵，放松。”
她调整了一下，第二针进去了。
“对，就是这样。”
乌允城靠在墙边看着，没再说话。
他点了根烟，又掐了，大概是想起这里不方便。
沈婳一针一针地缝。
她不敢看傅澄海的脸，怕自己会哭出来。
她只盯着那道伤口，盯着针穿过皮肤，盯着线被一点点拉紧。
她的心从抖变成了稳。
不是因为不怕了，是因为她发现——如果她不稳住，傅澄海就真的会死在这里。
最后一针缝合完毕，她打了个结，剪断线头。
手上全是血。
她放下持针器，整个人像被抽空了一样，瘫坐在地上。
傅澄海低头看了看缝合处，弯了弯嘴角。
“缝得不错。”
“你闭嘴。”沈婳的声音哑得不像话，眼泪终于掉下来了。
她抬手去擦，手背上的血蹭了一脸。
傅澄海用那只没骨折的手，慢慢抬起来，擦掉了她脸上的血迹。
“腥吗？”他问。
沈婳摇头，又点头，最后把脸埋进他掌心里，哭得说不出话。
乌允城在旁边叹了口气，把医疗箱收了，转身上楼。
“我去睡了，一楼有卧室，自便。”
客厅里安静下来。
只剩沈婳压抑的哭声，和傅澄海一下一下抚过她头发的手。
他的手还在微微发抖。
但他没让她看见。
翌日。
沈婳是被手机闹钟吵醒的。
她趴在沙发扶手上睡着了，脖子酸得像断了一样。
傅澄海昨晚没让她走，她也没力气走，两个人就这么歪在客厅里，她靠着他没受伤的那侧肩膀，睡了几个小时。
她摸到手机关了闹钟。
看一眼身旁的傅澄海，他还在睡，但脸色不对。
不是那种失血后的苍白，是一种从皮肤底下透出来的、发灰的红。
她伸手去探他额头，烫得像烙铁。
“傅澄海，”她叫他。
他没醒，呼吸又浅又快。
她掀开他的衣服去看伤口——缝合处已经肿了，线脚周围泛着不正常的暗红，有液体渗出来，混着脓。
感染了。
沈婳的脑子嗡了一声。
这种程度的感染，不是她能处理的。
乌允城从楼上下来的时候，脸色比傅澄海还难看。
他蹲下来看了一眼伤口，骂了句脏话，然后开始打电话。
沈婳学语言的，乌允城打电话多数用的是西班牙语，她完全可以听得懂，有时候还会夹杂英语、玛雅语的词汇。
看着眼前这个丝毫没有东方面孔的男人，沈婳有点信任不起他。
挂了电话，乌允城看了她一眼。
“你要用飞机送他去墨西哥？”沈婳问。
乌允城诧异，“你竟然听得懂。”
“当然，西班牙语是我主修的语言，”
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