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他百无聊赖地翻动书页，不是刚才那本了，这本比较新，外表也比较艳，不是书而是时尚品……里面的内容不还是没变吗？那就行。
他抚平第一页的不听话，后面连贯地跟着一起听话起来。
“你在读什么书？”他哈哈一笑，“没什么，玩玩的。”
“我问的不是这个。”他手一颤，发觉座位背向着草坪。
并不敢回头。
“那你问的是什么？”
“你所认为宝贵的东西。”再喝一口茶，有点淡淡的香气，不冲鼻不呛喉，只是一带而过，却生出久久不散的苦味，如细线飘在空中，没有尽头地浮向远方。
他放下书，是时间吗？
虽然他年纪不小了，但人生大体上还有盈余，做不了什么大事就是了，但不能说是没有时间。
“我需要想一想。”
是情感吗？是情感吧。
他扭一扭杯盖，发出滑腻的声音。
再喝一口，这还并不足够。
雨又下了，很小很细，如同银针，总想扎向人，可惜直坠地上。回忆被勾起了。
“你必须选择这样去做吗？”她俨然生气了。
“你明白的。”
“不，我不理解，更不明白。”那是他写作最难熬的日子，书就横七横八地胡乱散在桌上。这页折了那页，这处破了那处，字字交错，如小径直抵黑暗。
“你本可以选择更好的职业，当个教师，或者警察，甚至当初就考个专业学校上国企，捧上金饭碗。”
“那并不是金饭碗，是铁饭碗，不，你错了，这不是关键。”男人的笔停住了。
“那什么最重要！你连自己都养不活，还有什么重要！别同我讲漂母的故事。你知道，我只是，只是……”她，不忍继续说。
“你…我…”男人抽着一个又一个字，也说不清楚。
男人不敢回头，手紧紧捏住笔，汗淋下来。笔又油又滑，却要他执意握着。
外面下起了雨，记不太清了。那是比感情重一点的。
只是如此去做，又太绝情且不明世理了。
“哦！我大概想出来了。”男人的茶杯快空了，只剩一小口水润着茶叶，也不是叶，残得几篇，碎的骇人。
“是，告诉我。”野花冷漠着。
“那种冲动，已经死了很久的冲动。”他顿了一下，“冲动着构思，冲动着下笔，冲动着拿着未成完美的草稿大肆宣扬。”
“有点意思，但却还不完全是。不是吗？”男人陷入沉默。
是啊，那是他小时，很小很小的时候才会有的了。
现在呢？
这冲动还在吗？
包含且替代冲动的是什么呢？
“写的不错，只是问题还是老问题。”编辑这么打字发来。
夜已深，只电脑灯亮。
男人把头发夹到头顶，太长也没时间去理，或许马上就不用理了。
“我清楚。”他只打了三个字。
“唉，总是这么说。你是什么人我还不明白？你有意愿去，可不是就会有效果得。写的深，我知道，可以啊，可你总得让人读得下去吧！一味说教，一味灌输，小说从不是这样写就的。你也知道，我们现在总体上是在面对一个现实的问题。细节上去说，你的问题很大。你就是喜欢用别人看不懂的。喜欢自以为是。这些都是很致命的。不过，你还来得及认清和改正，总会有书上榜获推的。所以签约还是不变，出成绩了，还是那句话，你有劳而获。”男人叹一口气，抄起凉茶喝一口，苦甜苦甜的，奇怪。
“清楚。”
“那就要去做啊！靠现在的底薪，我帮你争取全勤，很苦的。”一股无力感冲上头来，凉茶的味道吗？
他明白，写小说并不意味着
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