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指尖拨开花叶："记得我小时候，每年清明都来这里，外婆总说竹林是老祖宗给的"聚宝盆"。"她忽然指着一处微凸的土包，"看，笋尖冒头了！"
锄头落下时，泥土裂开的声响惊飞了竹枝上的山雀。周浩然握住带土的春笋，触感粗粝却带着生机，忽然想起上午在烈士陵园看见的新栽杜鹃——原来无论生死，土地总在无声地给予。
夜读：跨越千年的追思
暮色漫进窗户时，周浩然靠在书房藤椅上，翻着案头的《唐诗三百首》。书页在"清明时节雨纷纷"处停留，墨迹间仿佛洇开千年前的春雨，打湿了杜牧的青衫。他又翻开《宋词选》，李清照的"试问卷帘人，却道海棠依旧"让他想起白天在竹林看见的新叶，原来时光流转，追思与希望始终并存。
肖雅文端着热茶推门进来，瞥见丈夫膝上的书："在找清明的诗？"她放下茶杯，目光落在窗台上的艾草束，"早上在墓地看见周老，忽然觉得咱们记着的不只是祖先，还有他们传下来的故事。"
周浩然合上书，望向窗外渐暗的天色。远处的路灯次第亮起，像散落的星子，与天际的微光连成一片。他忽然明白，清明的意义从来不止于祭奠——是碑前的雏菊，是祖坟的新土，是竹林里的春笋，更是那些在时光里流转的记忆，让每个生者都能在追思中，握住来自过去的温度。
夜风穿堂而过，带着些许湿润的泥土气息。周浩然关掉台灯，黑暗中听见妻子均匀的呼吸声，忽然想起父亲白天说的话："迁坟时，棺木上的漆都褪了，可你太爷爷的玉佩还亮着。"原来有些东西，终究不会被时光掩埋，就像此刻窗外的月光，虽历经千年，却依然清亮如昨。
年年清明节，年年追思远。而在这追思之外，是生生不息的人间烟火，让每个春天都有了新的重量。