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厚厚的书籍堆叠在实木书架上，地面上也是摊开着铺了一地的外国名著，窗前厚重的帘幕被撩起，冬日温暖的阳光毫无保留地洒了进来。
但外面渐渐地，不知何时下起了雪。
密集地落下来，像扑簌簌地谢了一地的苹果花。
他垂着头，双手平摊，按住了书上讲述黑死病的那一页。
疫病曾经摧毁过数座城市。它是过去的“世界末日”。
但即便如此，伴随着与黑死病同时于1348年1月爆发的地震，也仍然有人幸存了下来。
在文学著作中、在数不清的坟墓阴影中，有人在这个世界上活着醒来。
人类在天灾中挣扎，人类在天灾中生存；
人类畏惧疫病的可怕，人类又直面疫病的可怕。
原因呢？
意义呢？
如果人努力地想要活下来，那是不是因为实际上的确存在着什么价值？
如果人即便不存在任何价值也还是活下来了，那是不是说明人活着本来就不需要价值？
……真的不需要吗？
仿佛有人站在枯井里嘶声呐喊。
回声震耳，只有自己一个人听。
耳边嗡嗡的，又恍惚十分寂静。
他出了门，在院子的角落里看到了那只鸟笼。
那蠢鸟又回来了，在笼子里闭着眼，像个雪球一样一动不动。
它既没有在笼子里搅动出声音引起别人的注意，也没有像狗一样哪怕什么都不懂也循着气味去找他。
它就那样待在笼子里，安静、乖巧，无声无息。
不打扰任何人，也没让任何人打扰自己——在一切结束之前。
他应该把它埋起来吗？
还是应该摸摸它圆滚滚的冰冷身体，用体温把那一层雪融化？
或者给它做个坟墓，抱着它哀声痛苦？
一般来说是该这样做的吧？
但无论哪一种他都做不到。
现实已经十分明晰了——它已经死了。
它体会到了生存的有趣和无趣，也品尝到了死亡的有意义和无意义。
它什么都有了，奢侈得不得了。
……但它还是孤零零地躺在这里。
他走出了宅邸，没有戴帽子，也没有打伞。
洁白的苹果花轻柔飘下，在他身上积了一肩落雪。
河水结了一层薄冰，落上去的苹果花也不多，他稍微一拨就拨开了，露出了大块的冰面。
极冷的温度刺激得手指发红，落雪从他指缝中轻柔掠过，冰凉的水珠滴滴答答。
冰面一瞬间变得很清楚，像是横亘在这里的一块玻璃。
这绝对不是她说的磨砂玻璃，他想。
冰面下有鱼在摇摆着尾巴游动，里面的鱼也似乎在隔着冰面观察他。
如同玻璃般的冰面清晰地倒映出了他的面孔。
没有表情的脸，褐色调的鸢色眼睛，好像有什么颜色更深的东西在里面积淀着、迫不及待地要涌出来。
好冷。
趴下去后，冰冷的空间仿佛被封闭了起来，河水轻缓地流动，一寸寸地吞噬皮囊脊骨。
脚边有些痒，像被滑腻的尾巴来回扫过，隐隐约约的，竟然还像多出了一点不属于他的温度。
湿冷的气息浸透了头皮，他奇异地感到，人生中似乎没有哪一刻比此刻更加清醒。
他无法呼吸，他也睁不开眼。
他在河水里什么都看不到。
……但这个世界对他来说，仍然像是透明的。
他的头脑依然在思考，冷静地、停止不下来地，解读分析着他现在的处境，犹如被某种属于人的本能不停地催促着，将解决办法传达给他。
原本安静的水下忽然令他
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