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发出干燥的、断裂的声音，像有人在用牙齿连续咬碎细小的骨头。
巷子尽头是一堵砖墙，大约两米半高，墙头上插着碎玻璃，在路灯的余光中像一排参差不齐的、正在等待的牙齿。
砖墙表面粗糙，没有可以抓握的地方，墙根处堆着一只生锈的铁桶和几块碎石，他踩着碎石，借力翻上了墙头。碎玻璃在他翻越的时候划破了他左手的掌侧，留下一道深而长的口子，像被某种不规则的薄刃缓缓锯开，起初没有什么感觉，然后才开始传来延迟的、持续的疼痛。
他落在墙的另一侧，肩背着地，向前滚了半圈，然后站起来。
巷子里，他听到了另一些声音——不是枪声，是短促的、连续的、像有什么硬物被反复摔在墙上的声响，以及一段极为紧凑的、低沉的突击步枪射击声，像是从很近的地方传来的。
那些声音只持续了几秒。然后巷子安静了。他从墙根站起来，继续向前走。前面有一条更宽的街道，两侧有路灯，一辆白色的轿车停在路边，引擎没有熄，排气管里冒着白色水汽。
一个人站在车旁边，穿着浅灰色的夹克，戴着深蓝色的棒球帽。那个人看到了他。但他没有走过来，只是站着，等着。
小科洛尔向着那辆车走了过去。走到车边的时候，夹克衫的人侧过身，为他拉开车门，小科洛尔弯腰坐进去。
车门关上后，街巷的光和声音被隔绝开来，轿车平稳地向前驶去。小科洛尔的手搭在膝盖上，手指上的血沿着掌纹缓缓渗开，在灰白的布料上留下几道长短不一的深痕，正在慢慢变干，边缘发黑。
他向后靠在座椅上，透过被沙尘蒙得有些灰白的后窗玻璃，看到方才那条巷子的方向，有人影正从另一侧的出口走出来，身形瘦长，步伐均匀，像是已经做完了该做的事。
他们不是往他这边走，而是转向河岸的方向，很快就消失在建筑的阴影里。
他伸出手，用指尖按压了一下左掌侧那道正在缓慢收敛的伤口，按压处的温度比周围的皮肤高一些，边缘还有些湿润。
他把手放回膝盖上，没有处理那道伤口，也没有说话。车子继续向前开。