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纸，纸面光滑，在晨光中泛着淡淡的青色。
纸上只有几行字，是用法语写的，字迹工整，每一个字母的间距都一致，像是用尺子量过。
将岸站在他旁边，手里提着电脑，墨镜戴在脸上，镜片上积了一层薄薄的夜露，正在被慢慢升起的温度蒸发成水汽。
林锐站在窗前，看着东方的地平线。灰白色的光从沙丘的后面渗出来，像水漫过沙滩，像沙填满脚印，像时间抹去一切痕迹。
小科洛尔拿起笔，笔尖悬在纸面上方。他的手腕微微抖了一下，那支笔在纸面上划出一道极细的、颤动的痕。
他深吸了一口气，在纸的底部签了名。他的字迹很工整，签得很慢，每一笔都写得很用力，像是在刻字。
他把笔放下，把纸折好，纸角对纸角，压平了折痕，放进信封里，封上口。胶水从信封的封舌边缘渗出来一小滴，他用拇指抹掉了，留下一个油腻的、圆润的指纹。
他把信封交给阿卜杜拉耶。“送到加奥。交给迪亚洛中校。亲手交给他。看着他打开。”
阿卜杜拉耶接过信封，信封在他掌心里轻轻响了一声纸片的声音。他放进怀里，转身走了出去。靴子踩在沙地上，发出细碎的声音，越来越远，越来越轻。
小科洛尔坐在椅子上，看着那扇关上的门。他的双手放在桌面上，手指交叉，拇指互相抵着，指节处的皮肤绷得发白，甲床边缘泛着一层淡淡的青色。
他的嘴唇抿成一条线，嘴角的纹路往两边垂下去，像一座快要坍塌的拱桥。脸上没有任何表情，但他的眼睛在动，从门框移到窗框，从窗框移到天花板上的灯线，又从灯线上移回门框。
将岸走到桌前，把电脑打开，屏幕的蓝光照亮了他半张脸。那只灰白色的左眼在蓝光中几乎透明，像一片被水浸过的、薄得能透光的大理石。
“信送到了。政府军会看到。他们会震惊，会开会，会讨论，会派人来。他们会来。来了，就会看到那些桶。看到了，就会相信你。相信你了，你就安全了。”
小科洛尔的拇指不再互相抵着了，他分开手指，把双手平放在桌面上，掌心和桌面之间只隔着一层薄薄的空气，指腹上细密的纹路紧压着桌面，每一道指纹的沟壑都压得发白。“如果他们不相信呢？”
将岸把电脑屏幕合上，房间里暗了一度，晨光从窗外涌进来。“他们会相信的。因为你有证据。证据证明这些桶不是你的。
证据证明这些桶是西迪贝的。而你是揭露这一切的人。
将军，实际上你已经陷入了一个很危险的境地。我们所做的这一切是为了尽可能的挽回局势。
至少现在看起来还不晚。一旦这件事情不是你先亮明，而是被别的人曝光出来。那你接下来的局势，就会变得更糟。”
小科洛尔看着那扇关着的门，看了很久，久到晨光从灰白色变成了淡金色，从淡金色变成了金黄色。“好。我赌了。”
他等了三天。三天里，他没有离开过指挥部。阿卜杜拉耶送饭，他吃。阿卜杜拉耶倒水，他喝。阿卜杜拉耶整理床铺，他睡。
他没有出过那扇门，没有见过任何人，没有说过任何多余的话。饭菜凉了他也照样吃，茶凉了他也照样喝，沉默在整个房间里像一个正在膨胀的、看不见的、越来越沉重的东西，压在他肩上，压在他背上，压在他合上眼睑时的眼皮上。
第四天下午，迪亚洛中校的车队到了。不是三辆，是十几辆。皮卡，越野车，装甲车。车顶上架着重机枪，车身上印着马里政府军的标志，绿色的，褪色了，在阳光下像一片片干枯的树叶。
车顶的机枪枪管被晒得发烫，在通风的气流中微微颤动着，像一根根被烧红的、正在等待冷却的针。
车队在营地门口停下来，车门开了，几十个穿着马里军服的
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