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背砸在了关节上。骨头碎裂的声音更脆了，像有人踩碎了一块薄冰。
那个人的手垂了下去。两把刀都掉了，落在地毯上，没有声音。林锐松开他的手腕，双手抓住他的头，向左一拧。
颈椎发出两声清脆的响声，比上一个少了一声，但更脆。那个人的身体软了，从林锐的手里滑下去，瘫在地上，和第一个并排躺着。
林锐站在那里，低头看着那两具尸体，呼吸依然平稳。他捡起地上的三把刀——一把匕首，两把刀——把它们放在走廊的墙角。他提着菜刀，向次卧走去。
门关着。他站在门口，没有推门。他蹲下来，看着门缝。门缝里没有光，什么都看不到。他站起来，退后一步，抬起右脚，踢在门锁的位置。
门锁的金属舌从门框里脱出来，门猛地向内弹开，撞在墙壁上，发出巨大的声响。
房间里有月光，从窗户照进来，把地面照成一片银白色。那个女人站在窗户旁边，背对着他，面朝窗外。
她的手里没有刀，锥子不在手上。她转过身，看着他。头罩遮住了她的脸，只露出一双眼睛。那双眼睛是深棕色的，很亮。她的手垂在身侧，手指微微张开，锥子插在腰带上，她没去拔。她站在那里，看着他，一动不动。
林锐走进房间，菜刀垂在身侧。两个人的距离从十步缩到五步。她动了。不是冲过来，是跑。不是向他跑，是向窗户跑。
她翻过窗台，跳了出去。林锐追到窗户旁边，探出身子往下看。她沿着外墙的排水管滑了下去，落地时蹲了一下，然后站起来，向小区的围墙跑去，很快，很轻，像一只在黑暗中逃跑的、黑色的、不知道受了什么伤的猫。
他没有追。他站在那里，看着她的背影消失在围墙的另一边。
他关上了窗户，拉上窗帘。
他走出次卧，走回走廊。他看着地上的那两具尸体，看了大概两秒。他把菜刀放在墙角，和三把刀并排放着。
他走进主卧的浴室，拧开水龙头，洗掉手上的血。水很凉，冲在手上，像冰针一样扎。他洗了很久，久到血从指甲缝里完全冲干净，久到手指的皮肤变得苍白起皱。
他关掉水龙头，抬起头，看着镜子里的自己。他的脸上有血，不是他的，是那个人的。鼻梁上的伤口渗出的血，沾在了他的手指上，又沾在了他的脸上。他用毛巾擦掉脸上的血，把毛巾扔进洗手池里。
他走出浴室，走出主卧，走到客厅。他坐在沙发
上，靠在靠垫上。他把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。冰凉的，光滑的。他没有把它拿出来，只是摸着它。他看着天花板，天花板是白色的，很干净，没有裂缝，没有污渍。他看了很久，久到天花板在他眼里变成了一片空白。
门外传来了脚步声——很多人的脚步声，很轻，很快，越来越近。门铃响了。他站起来，走到门口，打开门。
林肯站在门口，身后跟着四个人，都穿着黑色的战术服，都端着枪。林肯看着他，看着他的脸，看着他的衬衫，看着他的赤脚，看了大概三秒。“你受伤了。”
林锐低头看了一眼自己的腹部。衬衫上有一道口子，血已经干了，在白色的布料上凝结成一条暗红色的细细的线。“不严重。”他让开门口，走回屋里。
林肯跟在他后面。四个人跟在林肯后面。他们走过走廊，看到了那两具尸体。林肯蹲下来，看着那两个死者的脸，看了大概三秒，站起来，转身看着林锐。“你用什么杀的？”
林锐站在走廊里，靠在墙壁上。“手。”
林肯看着他，没有说话。他看着林锐的右手，看着他的手指，看着他的指节。指节上有一块淤青，是砸在肘关节上时留下的。他的手腕上有一道红色的划痕，是刀划过的。
他看着那两具尸体，看着他们扭曲的脖子，
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