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他们把他推上皮卡，关上车门。引擎发动了，皮卡调头，向西驶去。红男爵靠在座椅上，闭上眼睛。
在黑暗中，他听到了引擎的声音，听到了轮胎碾过沙地的声音，听到了风从车窗缝隙里钻进来的声音。
那些声音在告诉他——你输了。你输得彻彻底底。输得干干净净。输得什么都没有了。没有钱，没有人，没有枪。没有脸。什么都没有。只有这条命。你的命，不值什么了。
他睁开眼睛。窗外，沙漠在月光下像一片银白色的、无边无际的、永远在流动的海洋。
沙丘的脊线在月光下像一把把被磨得发亮的弯刀。车辙印在沙地上延伸着，像两条被画在沙漠上的、慢慢消失的线。
前方，那个废弃的矿坑在黑暗中浮现出来。那扇窗户还亮着，蓝白色的，冷色的，像一只正在等待他回来的、没有温度的眼睛。
林锐趴在沙丘的背风面，夜视仪的绿色视野里，那几十辆皮卡的车灯像一团团正在燃烧的火。
他看到了红男爵被反铐着推上车的全过程，看到了西迪贝站在车旁边指挥若定，看到了那几百个端着枪的士兵在月光下像一群沉默的、正在移动的黑色雕像。
他趴在沙地上已经趴了将近一个小时，手肘磨破了，沙粒嵌进战术服的纤维里，硌得生疼。但他没有动。
他的眼睛一直盯着那个方向，盯着那个被推上车的、戴着红色头罩的身影。
红男爵被推上车的时候，头罩被车门刮了一下，露出了一截下巴。林锐看到了那一小截皮肤——黄色的，不是被太阳晒出来的那种深褐色，是那种从来没有被晒过的、藏在头罩下面的、像象牙一样的淡黄色。
他见过红男爵的脸，但这一刻他看到了那一小截下巴。他把那个画面记在了脑子里。
将岸趴在他右边，电脑夹在腋下，墨镜推到额头上。
那只灰白色的左眼在月光下变成了一种奇怪的、半透明的颜色，像一块被磨薄了的玉石。他的右眼眯着，看着那些皮卡一辆接一辆地调头，向西驶去。
他已经在计算了——计算车队的数量，计算每辆车的人数，计算他们的速度，计算他们回去的时间。
他的嘴唇微微动着，默念着那些数字。车灯的光柱在沙地上扫过，像一把把被巨人挥舞着的、发光的、正在寻找猎物的剑。他的右眼在那些光柱之间移动着，左眼始终朝着同一个方向，一动不动。
林肯趴在林锐左边，M4抵在肩上，枪口指向那支正在远去的车队。
他的锅盖头在月光下闪着青灰色的光，指节泛白，青色的血管在手背上微微凸起。他的右腿在长时间趴着之后有些僵硬，膝盖传来一阵阵钝痛。
他没有动，也没有出声。他只是把右腿微微伸直了一些，让血液流通，然后把疼痛压下去。他的手指搭在扳机护圈的外面，指腹在护圈的边缘上轻轻地摩擦着，发出一种只有他自己能听到的、细微的、像虫子翅膀振动一样的声音。
“老大，那个人应该是红男爵，他被带走了。西迪贝的人至少三百，加上米歇尔的，至少五百。
我们只有三十个人。冲进去，抢人，杀红男爵。死的概率很大。不冲，红男爵会被带走，交给米歇尔。
米歇尔杀了红男爵之后，我们就是他的目标了。”林肯的声音很低，低到只有身边两个人能听到。
但他的声音里有东西——不是恐惧，是一种更冷的、更理性的、像是在计算一个不可能完成的任务时，嘴角肌肉不由自主地做出的一个动作。
林锐把夜视仪翻上去，看着那支车队在暮色中变得越来越小，越来越模糊。车灯从一团团刺眼的白光变成了橘黄色的、像萤火虫一样的点，然后消失了。
他把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。冰凉的，光滑的。他
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