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消失了，天空从黑色变成深蓝色，从深蓝色变成灰蓝色，从灰蓝色变成淡紫色。沙丘的轮廓在晨光中浮现出来，从模糊的阴影变成了清晰的、金色的脊线。
红男爵没有动。他坐在那里，抱着膝盖，看着东方的地平线。他把头罩从头上摘下来，露出了那张没有任何人见过的脸。
那是一张很普通的脸——亚洲人，大约四五十岁，头发灰白色，脸上有皱纹，眼睛是深棕色的。他看起来像一个普通的、疲惫的、在办公室里坐了太久的会计师。
他把头罩放在膝盖上，看着它。红色的，防火的，缝线很细。他看了很久，然后把头罩叠好，放进口袋里。
他站起来，拍了拍裤子上的沙土。他的腿麻了，走路有点跛，但他没有停下来。
他向废弃矿坑的建筑走去，走得很慢，一步一步的，靴子在沙地上留下了深深的、边缘还在缓慢坍塌的脚印。
身后，那两具尸体还躺在沙地上。血已经干了，在晨光中变成了暗黑色的、像锈迹一样的斑点。
风从北边吹过来，带着沙子的味道和远处那三架直升机旋翼搅起的、正在慢慢消散的沙尘。直升机已经走了，皮卡已经走了，人也已经走了。
只有沙，只有风，只有那个向矿坑走去的、孤独的、沉默的背影。他没有回头，他选择直面恐惧。
红男爵走进废弃走廊的时候，应急灯已经彻底灭了。黑暗从四面八方涌过来，像一只巨大的手掌，把他握在手心里。他把手伸到腰带上，摸到了那把格洛克，拔出来，端在右手。
枪口朝前，指向走廊深处。左手从口袋里掏出一个小型的战术手电，筒身是黑色的，表面有防滑纹路，他用拇指按下开关，一束冷白色的光切开了黑暗，照亮了前方大约十五米的范围。
走廊两侧的墙壁在光束中显得更加破败了。裂缝像蛛网一样在混凝土表面蔓延，有些地方的水泥已经完全剥落，露出里面锈迹斑斑的钢筋。
空气中有一种刺鼻的气味，不是霉味，是火药——不是陈旧的、被风干了的火药，是新鲜的、刚刚被燃烧过的火药。
有人在不久前在这里开过枪。不是他的副官，副官是在室外被炸死的。是别人。是米歇尔的人。他把手电的光束压低，照在地面上。地面上有血迹，不是一大片，是滴落的，一滴一滴的，向走廊深处延伸。
血迹很新，还没有完全干透，在手电的光束中反射着暗红色的、湿润的光。他蹲下来，用左手的食指轻轻触碰了一下最近的那滴血，血是黏的，还没有凝固。受伤的人从这里经过不会太久。
他站起来，继续向前走。步伐很慢，每一步都踩在前一步的脚印里，靴底和地面接触的时间极短。他的身体微微前倾，重心放在左脚，右脚随时准备向任何方向移动。
枪口随着手电的光束移动，从左边扫到右边，从右边扫到左边。他在扫描每一个角落——每一扇关着的门，每一处坍塌的墙壁，每一个可能藏人的阴影。
走廊的尽头是一个岔路口。左边是一条更窄的通道，通向建筑的后侧；右边是一扇铁门，半开着，门后面是楼梯，通向二楼。他站在岔路口，没有动。他在听。
风从左边那条通道里吹过来，带着沙子的味道和远处某个地方的水滴声，滴答，滴答，滴答，很慢，很均匀，像心跳。右边的楼梯井里什么声音都没有，只有沉默。
那种沉默不是空的，是实的，像有人在黑暗中屏住了呼吸，在等他选择。
他选择了左边。通道很窄，只能容一个人通过。两侧的墙壁很近，近到他的肩膀几乎能碰到。手电的光束在通道里变成了一条狭长的、两端尖的椭圆形，照亮前方大约十米的范围。
他的步伐更慢了，每一步都先伸出左脚，试探地面的硬度，然后才把重心移过去。地面上有很多碎石和碎玻
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