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声。
“半年前，他做过牙科手术。拔了一颗智齿，补了两颗牙。他的牙医是我的人。在他补牙的材料里，植入了微型炸弹。
遥控的。微波频率。当他进入距离我三百米的范围，就会触发。他死了。不是因为我恨他，是因为他跟错了人。他跟着你，他就要死。”
他的声音很低，很平稳，没有任何情绪。像一个人在念一份天气预报。
声音从矿坑外围的扬声器里传出来，在空旷的沙漠中回荡着，被沙丘反射回来，变成一种低沉的、持续的、像打雷一样的声音。
那三百个人站在那里，端着枪，枪口指着矿坑的方向。但没有一个人开枪，没有一个人动，没有一个人说话。
他们的眼睛看着红男爵的背影，看着副官的尸体，看着那朵在沙地上慢慢扩大的暗红色的花。有人在咽口水，喉咙发出很轻的、像石头掉进深水一样的声音。
有人在摸自己的脸，摸自己的牙齿，摸自己的下巴。他们不知道自己的牙医是不是米歇尔的人，不知道自己的牙齿里有没有微型炸弹。
米歇尔的声音从扬声器里又传出来了。“你们是秘社的人。不是红男爵的人。你们跟着他，不是因为他比我有魅力，是因为你们怕我。
你们怕我，所以你们跑。跑到他那里，以为他能保护你们。他保护不了你们。他连自己都保护不了。他连自己的副官都保护不了。”
扬声器里传来一声很轻的笑声。不是愉快的笑，是一个人在看着一群蚂蚁搬家时、看到一只蚂蚁掉了队时会发出的那种带着怜悯和轻蔑的、像叹息一样的声音。
“红男爵，你想坐我的位置吗？你坐不了。因为你不懂。秘社不是用枪管的，是用恐惧管的。
让人怕你，不是用枪指着他们的头，是用手在他们不知道的时候、在他们不知道的地方、在他们看不见的地方。
在他们的牙齿里、骨头里、血液里。他们不知道，所以他们怕。他们怕了，你就赢了。”
红男爵站在那里，看着那扇亮着灯的窗户。他的身体一动不动，像一尊被立在沙漠深处的、黑色的、沉默的雕像。
但他的眼睛在动——从左到右，从右到左，扫视着那扇窗户周围的每一个角落。他在找狙击手，找摄像头，找任何可能藏着杀机的东西。他什么都找不到。
窗户后面只有光，蓝白色的，冷色的，和那个坐在沙发椅上的老人的影子。
他把手从身侧抬起来，伸到面前，看着自己的手指。手指在发抖，不是恐惧，是愤怒。
是一种被羞辱了太多次之后、终于站在了羞辱他的人面前时、从骨头里涌上来的、无法控制的、像岩浆一样的愤怒。
他把手握成拳头，指节泛白。他等了大概五秒，然后松开手，手指不再抖了。他把手放下来垂在身侧，向着那扇窗户咆哮。
“米歇尔，你说得对。我不懂。我当了你十年的副手，我还是不懂。因为你不教我。你只让我看，让我猜，让我怕。
我怕了你十年。我背叛了你，不是因为我不怕了，是因为我不能再怕了。我再怕下去，我就会死。不是死在你的手里，是死在我自己手里。
收起你那套该死的东西，我不能再怕了。我已经不再恐惧了，现在我就是恐惧本身。”
他的声音很低，很平稳，没有任何情绪。和米歇尔的声音一模一样。不是刻意模仿，是跟了米歇尔十年之后，不知不觉变成了这个样子。
他的步伐很稳，每一步的步幅都一样，脚尖微微向外。他的背影在暮色中变成了一团模糊的、黑色的、正在慢慢变小的点。
身后那三百个人看着那个点，没有人说话，没有人动。
米歇尔坐在轮椅上，看着屏幕上那个正在接近的背影。他的嘴角翘了一下。这次是一个真正的、成
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