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把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。
“那个阿卜杜勒在塞卜哈。你怎么联系他？”
“伊萨。伊萨知道他在哪里。伊萨可以骑骆驼去，走沙漠路，绕开检查站，绕过所有人。把子弹交给他，把话带给他。没有人会发现。”
“如果红男爵的人发现了呢？”“阿卜杜勒会说，某个人留下的。他什么都不知道。他只卖杂货，不卖情报。他只卖烟，不卖命。”
伊萨从门口走进来。他端着AK，枪口朝下，脸上没有任何表情。“夫人，我去。把子弹给我。”
夫人看着他，看了大概三秒。她把手伸到林锐面前。“瑞克，子弹。”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。冰凉的，光滑的。他犹豫了。
这颗子弹在他口袋里待了几年，他都在想还回去的那一天。
现在那一天要来了。不是他亲自还，是通过一颗陌生的子弹，一个陌生的杂货铺老板，一个陌生的红男爵的人。
他看着夫人，看了很久，把子弹从口袋里掏出来，放在她手心里。
夫人接过子弹，放在伊萨手心里。伊萨看着那颗子弹，看了大概两秒。他把子弹放进口袋里，转过身，向门口走去，没有回头。
林锐站在窗前，看着伊萨的背影在暮色中变得越来越小，越来越模糊，最后变成一颗金色的、和沙丘混在一起、分不清边界的点。
他把手伸进口袋里，那颗子弹已经不在了，只有一个信封。纸质的，柔软的，是阿拉丁的信。
将岸走到他旁边。“老大，红男爵并不好对付，如果他不出来呢？”
“他不会不出来的。他等了太久。他需要米歇尔来。他需要结束。这颗子弹，这句话，会让他相信米歇尔来了。
他会出来。带着他的军队出来。去找米歇尔。去杀米歇尔。去死。”
将岸沉默了很久。“老大，我们去哪里等？”
林锐看着窗外灰白色的海面。“去他们打不到的地方。在他们的战场外面。在他们的军队后面。在他们的视线之外。等他们打完，我们进去。”
将岸转过身，向门口走去。走了两步，停下来，回过头。“林总，如果他们不打呢？”
林锐没有回答。他把手伸进口袋里，摸到了那个信封，纸质的，柔软的。
他摸着它，感受着它在口袋里的存在，感受着阿拉丁的字迹，感受着那行潦草的中文——“米歇尔不在非洲。”
他转过身，看着将岸。“那我们就打。”
子弹送出去的第三天傍晚，伊萨回来了。他骑着一头灰色的骆驼，从沙丘后面慢慢走出来，像一幅在暮色中移动的、沉默的、被风沙侵蚀了千年的壁画。
骆驼的脖子上挂着一串铃铛，铃铛的声音很轻，很碎，像有人在很远的地方撒了一把沙子。
伊萨从骆驼背上跳下来，走到林锐面前，从口袋里掏出那颗子弹——不是林锐的那颗，是一颗新的。7.62毫米，苏联制的，铜的弹头在夕阳下反射着暗红色的光。
“阿卜杜勒不收。”伊萨把子弹举到林锐面前。“他说，"这是你的子弹。不是米歇尔的。米歇尔不会用这种方式传话。米歇尔只会自己来。这颗子弹，是你自己的。你留着。还给该还的人。"”伊萨把子弹放在林锐手心里。
林锐看着那颗子弹，和他口袋里那颗一模一样。铜的弹头，钢的弹壳，俄文的编号。他把子弹握在手心里，很凉，很光滑。
“阿卜杜勒还说，红男爵的人今天早上走了。离开了军火库，向东去了。不是去找米歇尔，是来找我们。
他知道我们在这里。他知道米歇尔不来了。他知道——他等了七天，等了一个永远不会来的人。他不会再等了。他要找一个人替他等的那个人死。那个人，是你。”
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