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林锐看着他。那双黑得像炭的眼睛里，有什么东西在慢慢地、艰难地亮起来。
汤普森也看着将岸。
他的浅蓝色眼睛里有什么东西在变化。不是恐惧——CIA的高级情报官不会在任何人面前表现出恐惧。不是愤怒——他的愤怒已经被林锐消耗光了。
是一种更细微的、更难以察觉的警觉。像一只在草原上吃草的羚羊，突然听到了草丛里有什么东西在移动。
它不知道那是什么。它不知道它在哪里。它不知道它有多大。但它知道——有什么东西不对。
他的右手从身侧抬起来了。
不是去摸枪——他没有枪。是去摸西装内侧的口袋。那里有他的手机。有他的对讲机。有他和外界联系的唯一方式。
他的手指碰到了西装的内衬，碰到了那个口袋的开口，碰到了手机的边缘。
他没有拿出来。他只是确认它还在。确认他还和外界连着。确认他还不是一个人。
将岸没有看他。将岸看着林锐。
他的目光在林锐的脸上停留了几秒，从左到右，从上到下。他在看林锐有没有受伤。在看林锐的眼睛。
在看林锐的眼睛里有没有那种光——那种在战场上待了十六年的人才会有的、在绝境中看到活路时才会有的、微弱的、几乎听不到的、但永远不会熄灭的光。
他看到了。
他把手里的电脑举起来。
那是一个动作，很慢，很从容，像是在举一杯酒，向远处的人致意。但他的手指在电脑的底部扣得很紧，指节泛白，青色的血管在手背上微微凸起。那不是紧张，是一种被压抑了很久的、终于要释放的、巨大的能量。
他把电脑翻过来，屏幕朝上，举到齐胸的高度。
屏幕亮了。
所有人都在同一时刻看向了那个屏幕。
大厅里安静了。
不是那种暴风雨前的、压缩到极限的、随时会崩断的安静。是一种更深的、更沉的、像是一间被抽空了氧气的房间的安静。
所有的火都在同一时刻熄灭了。所有的声音都在同一时刻消失了。所有的动作都在同一时刻停止了。
十五个人的呼吸在同一时刻被屏住了。三个狙击手的手指在同一时刻从扳机上移开了。汤普森的右手在同一时刻从西装口袋里抽出来了，空着手，什么都没有拿出来。
因为他们看到了屏幕上的画面。
不是照片。不是地图。不是文字。是实时监控画面。无人机的实时监控画面。
画面的中央是一片沙漠。黄色的，平坦的，被风沙吹出一道道波纹的沙漠。波纹的走向是从东北到西南，是撒哈拉沙漠的东北信风在千万年的时光里刻下的痕迹。
在那些波纹之间，有一些更深的、更暗的、像是被人用刀刻上去的线条——是车辙印。是他们在几个小时前留下的车辙印，从南边来，穿过沙丘之间的谷地，通向这座基地。
沙漠的中央有一个不规则的椭圆形建筑群。波纹铁皮的屋顶在阳光下反射着刺眼的白光，钢架结构的墙壁在屋顶的阴影里变成了一条条黑色的竖线。
铁丝网的围栏在建筑群的四周画出了一道道灰色的网格，网格里能看到被风吹来的枯草和塑料袋。
北侧有两个高塔，木结构的，塔身的影子在沙地上投下两道长长的、黑色的、像手指一样的线条。高塔的顶部，能看到机枪的轮廓和探照灯的灯头。塔顶的人——两个哨兵——在画面里只是两个模糊的、灰白色的、像米粒一样的小点。
这是他们所在的基地。从空中俯瞰的基地。从八千二百米的高空俯瞰的基地。
画面的右下角有一行白色的数字。数字很小，但在黑色的背景上格外清晰。高度——八千二百米。速度——四百二十公里每小时
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