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弄的、从骨子里涌上来的愤怒。
他的手伸向腰间。
但他腰间没有枪。
布伦森的手从枪柄上抬起来了。
地图桌旁边那十五个人的手指搭上了扳机。
天花板上的三个红点重新亮了起来——一个在林锐的额头，一个在他的心脏，一个在他的右手。
林锐没有动。
他的枪口还指着汤普森的眉心。
他的手指搭在扳机上。
指腹感受着那个冰凉的光滑曲面。
“你可以开枪。”林锐说。
“你开枪，我的狙击手也会开枪。你的狙击手也会开枪。所有人都会开枪。然后这间大厅里的人，至少会死一半。你可能是那一半里的。也可能不是。我不知道。你也不知道。”
他看着汤普森的眼睛。
“但我知道一件事。米歇尔不会让我死在这里。因为他还欠我一颗子弹。7.62毫米。苏联制的。他等了十年。他不会让别人替他收这笔账。”