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一丝褶皱的西装。
浅蓝色的衬衫，领口扣得严严实实，系着一条深红色的领带，领带结打得一丝不苟，像一个被精心折叠的纸飞机。
皮鞋是黑色的，擦得很亮，在大厅的白色灯光下反射着刺眼的光点。
他的头发是浅棕色的，剪得很短，露出一个被太阳晒成浅褐色的、但依然能看出原本苍白底色的头皮。
他的脸很干净，没有胡茬，没有伤疤，没有伪装油彩。
皮肤是那种在办公室里待了太久的人才会有的苍白，和非洲的阳光、沙漠的风沙、这里的每一个人都格格不入。
他的眼睛是浅蓝色的，很亮，但不是那种年轻的、有活力的亮，而是一种更冷的、更理性的、像两块被磨光了的玻璃的亮。
那种亮不反射任何情绪，只反射光线。
他站在那里，双手垂在身侧，手指微微张开。
他的左手腕上戴着一块表，表盘是黑色的，指针是银白色的，在灯光下闪了一下。
他没有拿枪。
他的腰间没有枪套，口袋里没有鼓鼓囊囊的弹匣，西装下面没有战术背心的轮廓。
他没有任何武器。
至少，没有任何肉眼可见的武器。
他看着林锐，嘴角翘了起来。
那不是笑容，是嘴角的肌肉在做一个机械的、习惯性的、没有任何温度的动作。
他的嘴唇很薄，抿成一条线，翘起来的时候像一把被折叠起来的刀。
“林锐。”他说。
英语。美国口音。
声音不高，不低，没有任何情绪。
像是在念一个名字，一个他从文件上读到的、从报告里听说的、从别人嘴里重复了无数遍的、但从来没有真正见过的人的名字。
布伦森退后了一步。
不是退缩，是让出空间。
他把手从裤袋里抽出来，垂在身侧，身体微微侧了一下，让那个穿西装的人站到了他和林锐之间的位置。
他的脸上没有表情，但他的眼睛里有光——那种光不是刚才的燃烧，不是信仰，不是希望，是一种更安静的、更稳妥的、像是在做一件已经做过很多次、从未失手过的事情时的从容。
那个穿西装的人向前走了一步。
皮鞋踩在水泥地面上，发出一个清脆的、干燥的声音，在大厅里回荡着，被钢板墙壁反射回来，变成一种有金属质感的、像硬币掉在地上的回响。
“你可以叫我——”他停顿了一下，把右手从身侧抬起来，伸到面前，用食指和中指捏住领带结，轻轻向上推了一下，让领带和衬衫领口之间多出几毫米的间隙。
“汤普森。CIA非洲司，萨赫勒事务办公室。”
他从西装内侧的口袋里掏出一个证件，黑色的皮面，烫金的徽章，打开，举到林锐面前。
证件上有他的照片——同样的脸，同样的浅蓝色眼睛，同样的没有表情的表情。
照片下面有一行字：“中央情报局，非洲司，高级情报官。”
林锐看着那个证件，看了大概两秒。
然后他把目光从证件上移开，看着汤普森的眼睛。
那双浅蓝色的眼睛在白色的灯光下像两块被磨光了的玻璃，反射着大厅里的一切——物资堆、车辆、弹药箱、地图桌、十五个人、天花板的钢梁、钢梁上的狙击手、布伦森、林锐。
反射着一切，但什么都不停留。
“CIA？”林锐说。
声音不高，不低，没有任何情绪。
但那个问号里有一个东西——不是惊讶，不是怀疑，是一种更冷的、更理性的、像是在推演一个不可能的结果时突然发现那个结果出现了的、某种类似于“原来如此”的东西。
汤普森把证件收起来，放回西
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