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他看到了那些数字——一亿美元，三十二枚导弹，三百人，六十辆皮卡，三平方公里，八十米深的水层，两千升柴油。
他把那些数字在脑子里翻来覆去地排列组合，像是在摆弄一副永远解不开的牌。
他睁开眼睛。黑暗中，他的右眼是深棕色的，很亮，很锐利。他的左眼是灰白色的，浑浊的，安静的，像一面被遗弃在沙漠深处的、永远不会起波澜的湖。
他把墨镜从窗台上拿过来，戴上。黑色的镜片遮住了他的眼睛，遮住了那只深棕色的、锐利的右眼，也遮住了那只灰白色的、浑浊的左眼。
他的脸变成了一副沉默的面具，没有表情，没有情绪，没有任何可以被解读的线索。
他站起来，拿起桌上的公文包，把三份文件放进去。然后他走到门口，关掉走廊的灯，走进电梯。
电梯门在一楼打开了。大厅里空无一人，前台的小姑娘已经下班了，大理石地面在日光灯下反射着冷白色的光。他穿过大厅，走出大楼，站在门口的台阶上。
几内亚湾的海风从南边吹过来，带着咸腥的味道和远处渔船的柴油味。
天已经黑了，拉各斯的灯火在远处闪烁，像一片倒扣在地面上的星空。维多利亚岛上的高楼大厦亮着白色的灯，拉各斯岛上的贫民窟亮着黄色的灯，港口区的集装箱吊车亮着红色的灯。
三种颜色的灯光交织在一起，在黑色的海面上投下斑驳的倒影。
他站在台阶上，看着那片灯火，看了很久。然后他走下台阶，坐进一辆黑色的奔驰越野车里。
司机已经在等着了，引擎发动着，空调开着，车厢里保持着二十二度的恒温。
“回家。”他说。
车子驶出停车场，驶上通往维多利亚岛的跨海大桥。大桥上有车，不多，几辆轿车、几辆出租车、几辆摩托车，在夜色中慢慢地移动着。他把车窗摇下来，让海风灌进车里。
风很大，吹得他的头发在额前飞舞，吹得他的墨镜在鼻梁上微微晃动。
他靠在座椅上，闭上眼睛。右眼闭上了，左眼也闭上了。在黑暗中，他看到了那座城市。他看到了那个红色的大叉，看到了那三条向同一个点汇聚的线。
他看到了将岸站在窗前，看到了林锐站在指挥中心里，看到了O2小队在训练场上奔跑。他看到了约翰逊坐在飞机上，从华盛顿飞到阿克拉，从阿克拉飞到拉各斯，带着一个他不知道的意图。
他睁开眼睛。车窗外，维多利亚岛的街道在夜色中安静地延伸着，两旁的热带植物在路灯下投下长长的影子。他看到路边有一个卖夜宵的小摊，一个穿着白色背心的男人正在烤玉米，炭火的红光在黑暗中一闪一闪的。
他把车窗摇上去，靠在座椅上。
“明天，”他在心里想，“约翰逊要来。然后，一切都会加速。”
车子驶入一条安静的街道，两旁是白色的别墅和高高的棕榈树。铁门在车灯的光照下缓缓打开，车子驶进去，停在一栋两层楼的别墅前面。
将岸下车，走进门。客厅里没有开灯，他站在黑暗中，听着自己的呼吸声。他听到远处海浪拍打海岸的声音，很轻，很远，像是从另一个世界传来的。
他走上楼梯，走进自己的房间。他把公文包放在书桌上，把墨镜摘下来，放在公文包旁边。然后他走到窗前，拉开窗帘。
窗外，几内亚湾的海面上，渔火在黑暗中闪烁着，像一群漂浮在水面上的星星。远处的货轮亮着白色的航行灯，在海面上缓慢地移动着，像一颗颗被谁遗落在海上的、慢慢漂走的星星。
他站在窗前，看着那片大海，看了很久。
然后他转过身，走到书桌前面，坐下来。他打开公文包，把三份文件拿出来，放在桌面上。他翻开训练计划，翻开到扉页，看着自己
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