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晕的看不清楚。
但他又何须看清？他自然知道是谁替婉婉送了这纸条。他也大可以拿走它，然后把她有关这张纸条的那“小小的一段”记忆删掉，但他没有，他只是看着，然后坐回了书案后，他为她写的贴，她一笔都还未动，墨，倒似乎是专为他研的了。
异堞彻夜写字，却未看得那满是墨迹的纸上泄露了几字天机？纸张落地，白做养料黑做根，瞬间便生出了一株墨色彼岸花，密密的开了满屋。
子时已过，丑时已过，明明天还未大亮，明明寂静了无声，明明他能轻而易举的让她错过时辰，可她就是醒了，不多不少，刚好差一刻，卯时。
那开了满地的，透着不祥的墨花与她就如彼岸花的花与叶一样未曾相见，就连他彻夜存在的痕迹都消失的无影无踪。他手边温热正好的水，本是为她口渴而备。
他依旧在写字，却是与那贴是同一首词的上下阕。她一言不发，却蹑手蹑脚的企图绕过他。
“去哪？”
“我......内急。”
寂静，仿佛听得到墨落纸洇的声音，又或许，只是寻寻常常心伤的声音，他终于还是问出了口：“一定要去？”
“内急嘛，当然......”
他放了笔，并没有看她，只轻轻道：“哦。”
当迷惘成为常态，人们是否就会忘了何为清醒？错把虚妄当做真谛，错把现实当做庸俗；错把极端当做坚持，错把劝言当做挑衅。