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残留着一种如同被温水浸泡过般的余韵，而那种余韵之下，又压着一层沉甸甸的空洞与失落，如同一个在寒冬中做了一场春暖花开的梦的人，醒来时发现窗外依旧大雪纷飞。
“小林子……林放……你到底是谁？”
南宫苡萱缓缓坐起身来，素白色的长裙从莲花宝座上垂落，裙摆上的银线琼花纹路在晨光中流转着微弱的光泽。
她抬起手，指尖轻轻按在自己的心口处，感受着掌心之下那颗心脏正在以一种比平常更加沉缓而有力的节奏跳动着，如同一面被敲响之后仍在嗡嗡震颤的鼓。
她抿着唇瓣，眸子中翻涌着如同春水初融时河面上浮冰碰撞般的波动，有困惑，有茫然，有一种想要抓住什么却怎么也抓不住的焦灼与无奈。
南宫苡萱记得那个声音。
记得那三天里，那个声音给她讲的那些故事。
黄昏时的长街，凭空变出的雨伞，后山荒地上的素心剑，深夜院落里的秋千，暮雨中的撑伞同行。那些画面如同被刻入玉简的影像般清晰而鲜活，每一个细节、每一缕光线、每一丝温度都真实得让她无法将其当作一场虚无的梦境。
可她就是想不起来那个声音的主人的面容。
她想不起来对方长什么样，想不起来声音主人的眉眼、对方的鼻梁、对方的嘴唇。
她只能通过那个声音感受到一种如同被刻入了灵魂深处的温暖与熟悉，那种温暖让她眷恋，那种熟悉让她疼痛。