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洛杉矶的夜幕低垂，城市灯火如同洒落的碎钻，闪烁着迷离的光芒。江南站在落地窗前，手中夹着一支香烟，猩红的火光在黑暗中明明灭灭。
思绪飘回《青龙行动》的首映式，那些荒诞的场景如同走马灯般在他脑海中闪现：穿着廉价唐装的弗兰克·道森，在一个塑料搭建的红色牌楼下，笨拙地耍着醉拳，脸上涂抹着夸张的油彩，活像个滑稽的小丑。
更令人啼笑皆非的是，背景音乐居然是唢呐版的《生日快乐歌》。
罗杰，那个自诩为“文化使者”的制片人，当时还沾沾自喜地称之为“东西方文化的完美融合”，引来现场一众不明真相的媒体记者的阵阵掌声。
现在回想起来，江南只觉得一阵反胃，一股苦涩的味道在口中蔓延开来。
一阵突兀的手机铃声打断了江南的思绪。他走到沙发旁，拿起手机，屏幕上显示着一个陌生的号码，归属地是洛杉矶本地。
江南犹豫了一下，最终还是按下了接听键，将手机放在耳边。
“你好，请问是江南先生吗？”电话那头，一个略带沙哑的女声传来，语速很快，带着一股不容置疑的劲头，仿佛带着某种压迫感。
江南弹了弹烟灰，将烟蒂按灭在水晶烟灰缸里，语气中带着一丝疑惑：“我是，请问你是？”
“我是艾米·李。”
“编剧。”
“我看了《青龙行动》，想和你聊聊。”
“《青龙行动》？”
江南嗤笑一声，烟灰缸里，烟头蜷缩着，像条死虫子。烟灰缸底部，还残留着之前几根烟留下的灰白痕迹，像一幅抽象的画作。
“还有什么好聊的？”江南的声音带着一丝自嘲，他拿起一根新的香烟，在指尖转了转，却没有点燃。
“那玩意儿扑得都不认识了。”他将香烟放回烟盒，用拇指轻轻摩挲着烟盒上的图案，语气里充满了无奈和苦涩。
“票房？呵呵。”江南摇了摇头，仿佛想把那些糟糕的数字从脑海中甩出去，“首周票房连一百万都没到，简直是耻辱。”
“口碑？更别提了！”他想起那些影评人尖酸刻薄的评论，胃里一阵翻江倒海，“"文化灾难"、"侮辱智商"……这些词我都快看吐了。”
电话那头的艾米似乎并没有被江南的负面情绪影响，她的声音依然冷静而坚定：“正因为如此，我才要和你聊聊。”
“我看了你之前独立制作的那部短片《故乡的云》。”艾米的声音，像根细细的钢针，扎着江南的神经，让他猛地抬起头，眼神中闪过一丝惊讶。那部短片是他多年前的独立作品，几乎没有人看过。
“看得出你对中国文化的理解，远不止于《青龙行动》展现的肤浅层面。”艾米继续说道，她的语气中带着一丝欣赏，也带着一丝惋惜。
江南办公室外，几个工作人员正低声议论着，他们的声音像蚊子哼哼，虽然听不清具体内容，但江南能感觉到他们嘲讽和轻蔑的目光。
“你被好莱坞那套愚蠢的公式化流程给限制了。”艾米毫不留情地指出江南的问题，“被他们所谓的"市场需求"给绑架了。”
江南的心脏猛地一缩，像被人狠狠揍了一拳。他颓然地坐在沙发上，双手捂住脸，深深地吸了一口气。他知道艾米说的是对的，但他又能做什么呢？
周围的窃窃私语更响了，像无数根细针扎在他的身上。
江南握紧了拳头，骨节泛白。他猛地站起来，走到落地窗前，看着窗外闪烁的霓虹灯，努力控制着自己的情绪。
“你想说什么？”他的声音低沉，像是从胸腔深处挤出来的。
“我想说……”艾米的声音顿了顿，仿佛在努力压抑着某种情绪，一种愤怒，一种不甘，或许还夹杂着一丝无奈，“好莱坞对中国文化的理解
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