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里整理资料，窗外的阳光透过玻璃洒进来，照在桌上的笔记本上。她们刚刚完成《母亲的厨房》一书的出版，但她们知道，这只是开始。
“你还记得那位写信来的孩子吗？”李然忽然开口，“他说他试着做了妈妈的红烧肉，然后哭了。”
春棠点头，轻轻翻开那封信，信纸已经有些泛黄，但字迹依旧清晰：“是啊，他说妈妈的味道藏在记忆里。”
李然沉思片刻，轻声说：“其实，不只是母亲们的故事值得被记录，她们的孩子，也在用自己的方式延续着这份爱。”
春棠望着窗外，海棠花在风中摇曳，她忽然想起自己小时候，母亲总是在厨房里忙碌，哪怕她已经长大，母亲依旧会为她准备最爱吃的菜。
“我们是不是也可以记录下这些孩子的故事？”她问。
李然点头：“当然可以。母亲的爱，不只是她们的付出，还有孩子们如何记住她们，如何延续这份爱。”
**二百零八**
几天后，她们开始策划一个新的专题：“母亲的爱，孩子的回响”。她们决定采访那些在母亲去世后，依旧延续着母亲习惯的孩子们。
第一个受访者是一位年轻的女孩，她的母亲在她大学时因病去世。她告诉春棠和李然：“我妈走后，我很久不敢进厨房。但有一天，我突然想吃她以前做的红烧肉，于是我去买了食材，按照她以前的做法做了一遍。”
她顿了顿，眼眶微微泛红：“味道和妈妈做的不一样，但我吃着吃着就哭了。原来，妈妈的味道，不只是菜的味道，还有她留给我的回忆。”
春棠听着，心中一阵酸楚。她问：“你还会做吗？”
女孩点头：“会。每次做，我都会想起她。我甚至开始学着她以前的样子，把菜做得更好吃，就像她在教我一样。”
**二百零九**
采访结束，春棠和李然走在回家的路上。天色渐暗，街道两旁的路灯一盏接一盏亮起，像是母亲们温柔的目光，默默注视着她们。
“你知道吗？”李然忽然开口，“其实，我们每个人都在用自己的方式，延续母亲的爱。”
春棠点头：“是啊。有时候是一道菜，有时候是一句话，有时候只是一个习惯。”
她们走进一家小餐馆，那是“妈妈的味道”，是那位曾在信中提到的厨师开的。餐馆里坐满了人，空气中弥漫着饭菜的香气。
她们点了一份红烧肉，端上来时，春棠轻轻夹起一块，放入口中，熟悉的味道瞬间在舌尖绽放。
“真像我妈做的。”她低声说。
李然笑了笑：“也许，这就是母亲的爱，它不会因为时间而消失，只是换了一种方式存在。”
**二百一十**
回到文化馆，春棠开始整理新的采访资料。她将那些孩子们的故事写下来，配上他们母亲的照片，还有他们自己做的菜的照片。
她在笔记本上写下：
“母亲的爱，不止于她们的付出，更在于她们留下的痕迹。那些痕迹，藏在孩子们的回忆里，藏在他们的习惯里，藏在他们的生活中。”
“我们只是记录，但我们记录下的，是她们爱的延续。”
她合上笔记本，望向窗外。海棠花依旧盛开，像母亲们的微笑，温柔而坚定。
“我们还要继续记录下去，对吗？”她问李然。
李然点头：“是的。因为这个世界，需要有人记得。”
**二百一十一**
几个月后，文化馆再次举办“母亲的声音”主题展览，这一次，展览的主题是“母亲的爱，孩子的回响”。
展厅中央，摆放着一张长桌，桌上摆满了孩子们做的菜的照片，旁边是一封封信，讲述着他们如何延续母亲的爱。
“我妈走后，我
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