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军垦城到了。车子穿过城区的街道，两旁的楼房不高，但很整齐。白杨树高耸入云，叶子在风中哗啦啦地响。马路上有驴车，也有汽车。驴车慢悠悠的，汽车快。谁也不抢谁的路，各走各的。
研发所在城东。红砖楼，铁皮门，锈迹斑斑的铜牌——“军垦航空动力研发中心”。戴维站在那块铜牌前面，站了好几秒，把铜牌上的每一个字都读了一遍。读完了，转过头看着叶海。
“叶海，这栋楼，你们用了多久？”
“十几年了。”
“十几年，没换过地方？”
“没换过。地方不重要。人在就行。”
戴维看着这栋红砖楼，砖墙上的油漆剥落了不少，露出一块一块深浅不一的底色，像一幅没画完的油画。
窗框是木头的，漆成绿色，有些地方漆皮翘起来了，风一吹，簌簌地响。整栋楼看起来像一个站在戈壁滩上、被风吹了几十年、还没倒下的老人。
宿舍在研发所后面，一栋三层的灰楼。房间不大，一张床，一张桌子，一把椅子，一个衣柜，一个卫生间。
桌上放着一盆绿萝，窗台上放着一盆仙人掌。戴维的房间在三楼，窗户朝东，能看到天山。
艾米丽的房间在二楼，窗户朝南，能看到戈壁滩。叶海帮他们把行李搬进房间，站在门口，没有进去。
“今天先休息。明天上午，我带你们去研发所。”他转身走了。
戴维站在窗前，看着远处的天山。夕阳正在落山，把天山的雪峰染成了橘红色。他伸出手，在窗户上画了一个圈，把那个橘红色的雪峰圈在里面。
艾米丽站在自己房间的窗前，看着戈壁滩。戈壁滩上没有树，没有草，没有房子，没有人。只有风，只有沙，只有天和地。
天很低，地很平。天地之间，只有她一个人。
食堂。马师傅在厨房里忙活，锅铲碰铁锅的声音，油花在锅里炸开的滋滋声，抽油烟机的嗡嗡声。
他从厨房探出头来，看了一眼坐在角落里的戴维和艾米丽，缩回去，继续炒菜。
研发所的人来吃饭了，端着餐盘，排队打饭。有人打了一碗手抓饭，有人打了两个馕、一碗羊肉汤，有人打了一份拉条子、一碟蒜泥黄瓜。
他们端着餐盘经过戴维和艾米丽的桌子时，会放慢脚步，看他们一眼，不多看，一眼就够了。
然后走过去，找自己的位置坐下，低头吃饭。没有人过来搭话，没有人问他们从哪里来、来干什么、待多久。
他们不问，因为不需要问。FAA派人常驻研发所的消息，在研发所传了好几天了。该知道的都知道了，不该知道的也知道得差不多了。
戴维低头吃着碗里的手抓饭，羊肉很大块，胡萝卜很甜，米饭很油。
他不是第一次吃手抓饭，在华盛顿吃过，在纽约也吃过，在那些挂着“中亚风味”招牌的餐厅里吃过。
但那些手抓饭没有羊肉味。不是没有放羊肉，是羊肉没有灵魂。
马师傅的羊肉有灵魂。它的灵魂来自天山脚下的牧场，来自那些在戈壁滩上吃草、喝雪水、呼吸风沙长大的羊。
艾米丽吃着馕，掰一小块，蘸一点羊肉汤，放进嘴里。嚼一嚼，咽下去。再掰一小块，再蘸一点羊肉汤，再嚼一嚼，再咽下去。
她吃得很慢，不是矜持，是不会掰馕。华夏人掰馕，一掰两半，利利索索，掰口整整齐齐，像用尺子量过。她掰馕，掰得歪歪扭扭的，像被狗啃过。
马师傅从厨房里走出来，手里端着两碗奶茶。他把一碗放在戴维面前，一碗放在艾米丽面前。
“喝。咸的。解腻。”
戴维端起碗喝了一口。咸的，烫的，有一股奶腥味。他不习惯，但他喝了。
喝了两口，三口，四口。喝到第五口，
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