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林晚晚的声音软下来。“那你什么时候回来？”
“圣诞假。还有一个月。”
“一个月太久了。”
“那我飞回去看你。”
“别。你好好上课。"天马"这边我盯着，没事。”
两个人又聊了一会儿。挂了电话，杨成龙把手机放在枕头边，看着天花板。
窗外伦敦的夜风呼呼地吹，但他心里不冷了。
第二天，杨成龙又去了“铁锚”。买了绷带，缠好手，戴上拳套。老麦已经在等他了。
“今天不让你打沙袋。跟我学基础。”老麦站在他面前，“站姿，重心，步伐。拳击不是靠蛮力，是靠全身。”
杨成龙跟着老麦学了一个小时。出拳，收拳，移动，防守。枯燥，但他学得很认真。
“你学东西很快。”老麦说，“但你的问题不是技术。”
“那是什么？”
“脾气。”老麦点了一支烟，“你出拳的时候，眼睛里全是火。火太大，就看不见对手的破绽了。”
杨成龙没说话。
“我见过很多像你这样的年轻人，”老麦吐了一口烟：
“力气大，脾气暴，一拳出去恨不得把人打死。但真正能打的，是那些心里有火、眼里没火的人。火在心里烧，眼睛是冷的。”
杨成龙沉默了很久。
“老麦，你以前在部队的时候，打过仗吗？”
老麦看了他一眼。“打过。北爱尔兰，伊拉克，阿富汗。打了一辈子仗，最后发现，最难打的不是敌人，是自己的脾气。”
他掐灭烟头，站起来。
“明天继续。”
杨成龙点了点头。
从那天开始，杨成龙每天下午都去“铁锚”。学拳击，打沙袋，偶尔跟老麦对练。
手上的茧子越来越厚，出拳越来越快，但老麦说他“火还在”。
那股火，是从阿拉木图带回来的。
十一月底，伦敦下了一场冻雨。
杨成龙从拳击馆出来，手机响了。是一个陌生号码，英国本地。
“杨成龙？”电话那头的声音带着浓重的口音，不是英语，是俄式英语。
“谁？”
“巴赫提亚尔。”对方笑了，“我在伦敦。有空见个面吗？”
杨成龙握着手机，指节发白。
“你在哪？”
“考文特花园，一家酒吧。我把地址发给你。一个人来。如果你那个姓叶的朋友也跟着，我就不客气了。”
电话挂了。杨成龙站在拳击馆门口，冻雨打在脸上，冰凉冰凉的。他攥着手机，站了足足半分钟，然后拦了一辆出租车。
上车之后，他给叶归根发了一条消息：“巴赫提亚尔在伦敦。我去见他。你别来。”
发完，他关了手机。
出租车在考文特花园停下。杨成龙按照地址找到那家酒吧，在地下室，灯光昏暗，烟雾缭绕。
巴赫提亚尔坐在角落里的一张沙发上，旁边只有一个人——不是保镖，是一个穿灰色西装的中年人。
“来了？”巴赫提亚尔站起来，张开双臂，像是在欢迎老朋友，“坐。喝什么？”
杨成龙没坐，也没喝。
“你找***什么？”
巴赫提亚尔放下手，脸上的笑容慢慢收起来。
“我爷爷让我来的。”他从口袋里掏出一张纸，放在桌上：
“这是油田的股权转让协议。我爷爷要百分之十的股份。不是百分之十五，是百分之十。这是我最后的让步。”
杨成龙看了一眼那张纸，没动。
“我说过了，这件事我做不了主。你找我爷爷去。”
“你爷爷？”巴赫提亚尔笑了，“你爷爷躲在军垦城，谁都不见。我找了他
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