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周念看着她，忽然笑了。
那笑容不是她见过的那种轻的，淡的，像风吹过水面的笑，是一种冷的，硬的，像刀锋的笑。
“报复？”
他重复这个词，像在品味一道菜的味道。
“你哥把我爸逼走了。”
“我爸等了三十一年，等来的不是你爸回来，是你哥带着人来，把他最后一点东西都挖走了，然后他就走了，什么都没留给我。”
晚晚靠着门板，腿在发软。
她想起沈牧——
不，周念，周念在画室里画的那些画......
什么老槐树，月光下的海，美术馆三楼那扇窗户，窗台上的雪，玻璃上的裂纹，裂纹旁边那个模糊的侧影。
其实那些画里藏着的不是喜欢，是恨。
是她看不懂的，藏在颜料底下的。一层一层涂上去的恨。
“那、那你画我的时候，”她问，声音在抖，“在想什么？”
周念看着她，那双枯井一样的眼睛里没有任何波澜。
“在想你哥看见这些画的时候，是什么表情。”
晚晚的眼泪又涌上来。
她低下头，看着地板上的影子。
她的影子缩在门边，很小，像一只蜷缩的猫。
他的影子站在她面前，很大，把她整个人罩在里面。
“周念。”
她叫他的名字。第一次叫，也是最后一次。
他看着她。
“你放过我吧。”
她说，声音很轻，轻得像在求一个人不要关灯。
周念看着她，忽然伸出手，掐住了她的下巴。
那力道很大，大到她的牙齿磕在一起，发出咯的一声！
他又紧着把她的脸抬起来，逼她看着自己。
他的脸离她很近，近到她能看清他眼睛里的血丝，一根一根的，像裂开的冰面。
“放过你？”他说，“你哥放过我爸了吗？你放过我了吗？”
他质问着，随之手指收紧，晚晚的下巴被掐得生疼，眼泪顺着他的手指流下来，滴在他的手背上，尽管如此，他也没有松手。
“你来找我，你说你信我，你说你不想等。”
“你说走就走，说分手就分手。”
“你问过我吗？”
晚晚的下巴疼得发麻，她想说话，但张不开嘴。
她伸手去推他，推不动。
他的手像铁钳一样，死死卡住她的下颌骨，指节硌着她的皮肤，像几颗埋在皮下的石子。
“周念……疼……”
她含糊不清地说。
可是他依旧没有松手。
另一只手抬起来，落在她脸上，那也不是抚摸，是扇。
一声脆响在画室里炸开，像玻璃杯摔碎在地上。
晚晚的头被打偏了，耳朵里嗡嗡地响，像有一窝蜂在里面筑了巢。
她的脸火烧一样地疼，嘴角有什么温热的液体流下来，她伸手摸了一下，竟然是血。
她抬起头看着他。
只见他的脸没有表情，没有愤怒，没有愧疚，什么都没有。
像一堵刷了白灰的墙，干干净净的，什么都没有。
“你……”她开口，声音沙哑得不像自己的，“你不是沈牧，你为什么要、要……”
他笑了。
那笑容很轻，和以前一样轻，轻得像风吹过水面。
但以前她觉得那是温柔，现在她知道了，那是空的。什么都没有的空。
“很意外吧？意外就对了。”
他说。
晚晚靠着门板，慢慢滑下去，蹲在地上。
她抱着自己的膝盖，渐渐开始浑身发抖。